Georges Bataille: Qui suis-je/ Qué soy

Qué soy
no «yo» no no
sino el desierto  la noche  la inmensidad
que yo soy
que es
desierto inmensidad noche bestia
rápido vacío sin retorno
y sin haber sabido nada
Muerte
respuesta
esponja chorreante de sueño
solar
húndeme
que no sepa yo más
que de estas lágrimas

Original:

Qui suis-je
pas «moi» non non
mais le désert la nuit l'immensité
que je suis
qu'est-ce
désert immensité nuit bête
vite néant sans retour
et sans rien avoir su
Mort
réponse
éponge ruisselante de songe
solaire
enfonce-moi
que je ne sache plus
que ces larmes

Georges Bataille: Je ne veux plus/ No quiero más

No quiero más, gimo

no puedo más sufrir

mi prisión.

Digo

amargamente:

palabras que me asfixian,

déjenme,

suéltenme,

tengo sed

de otra cosa.

Quiero que la muerte

no admita

este reino de palabras,

encadenamiento

sin miedo,

de tal forma que el miedo

fuera deseable;

no es nada,

soy yo que no soy

sino

vil aceptación

de lo que es.

Odio

esta vida de instrumento,

busco una grieta,

mi grieta,

para estar roto.

Amo la lluvia,

el rayo,

el barro,

una vasta extensión de agua,

el fondo de la tierra,

pero no a mí.

En el fondo de la tierra,

oh tumba mía,

libérame de mí,

no quiero más ser.

Original:

Je ne veux plus, je gémis,

je ne peux plus souffrir

ma prison.

Je dis ceci

amèrement:

mots qui m'etouffent,

laissez-moi,

lâchez-moi,

j'ai soif

d'autre chose.

Je veux la mort

non admettre

ce régne des mots,

enchaînement

sans effroi,

tel que l'effroi

soit désirable;

ce n'est rien

ce moi que je suis,

sinon

lâche acceptation

de ce qui est.

Je hais

cette vie d'instrument,

je cherche une fêlure,

ma fêlure,

pour être brisé.

J'aime la pluie,

la foudre,

la boue,

une vaste étendue d'eau,

le fond de la terre,

mais pas moi.

Dans le fond de la terre,

ô ma tombe,

délivre-moi de moi,

je ne veux plus l'être.

Geneviève Amyot: Tenemos miedo / Nous avons peur

tenemos miedo de la policía
de la basura

la muerte es una justiciera llena de trucos
un hacha en una mano conocida
un hacha del azar

es por contrariar la claridad de los sueños
que no dormimos en la noche
o por la simple imposibilidad del abandono

tenemos miedo del sol
de todos los cánceres de sol
de la magnificencia del sol
de la magnificencia del sol y lo que te hace

llamamos a los demás a nuestro rescate
rápido

tenemos miedo de hundirnos
en el agua del baño




Original


nous avons peur de la police
des vidanges

la mort est un justicier plein d'astuces
une hache dans une main familière
une hache de hasard

est-ce pour contrer la clarté des rêves
que nous ne dormons pas la nuit
ou par simple impossibilité d'abandon

nous avons peur du soleil
de tous cancers du soleil
de la magnificence du soleil
de la magnificence du soleil et qu'en faire

nous appelons les autres à notre rescousse
vitement

nous avons peur de couler
avec l'eau du bain


Tomado del libro: Geneviève Amyot: La mort ètait extravagante 

©Éditions du Noroît 

Muchas gracias a los editores por permitir la publicación de éste poema
Merci beaucoup aux éditeurs pour permettre la publication de cette traduction

Yves Préfontaine:Vers la nuit/Hacia la noche

Hacia la noche,
ir hacia la noche,
una especie de eclipse.

Hacia la noche,
ese día invertido,
ese prolongamiento,

ese extraño estado de la luz

II del ciclo "Cuatro Estados del Tiempo"


Original:


Vers la nuit,
aller vers la nuit,
une sorte d'éclipse.

Vers la nuit,
ce jour inversé,
ce prolongement,

cet étrange état de lumière

II du "Quattre États du Temps"

Tomado del libro: Autour du Temps/ Anthologie de poètes québécois contemporains

©Éditions du Noroît 

Muchas gracias a los editores por permitir la publicación de éste poema
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Claudine Bertrand: Noire et belle/Oscura y hermosa

Oscura y hermosa
los ojos seductores
posados sobre el universo
esperaba
la noche sin luna
una especie de éxtasis
sobre los hombros
que elevaban al rostro
en la habitación
de los vértigos
a un presente inesperado
no podía evitar
el pensar esto:
después
de una vida de memorias en ruinas
no era más
que el aura de sí misma

Original:

Noire et belle
les yeux séduisants
posés sur l'univers
elle attendait
la nuit sans lune
une sorte d'extase
sur les épaules
lui montant au visage
dans la chambre
des vertiges
au présent inattendu
elle ne pouvait s'empêcher
de penser à ceci:
après
une vie de memoire ruinée
elle n'était plus
que l'aura d'elle-même





Tomado del libro: Autour du Temps/ Anthologie de poètes québécois contemporains

©Éditions du Noroît 

Muchas gracias a los editores por permitir la publicación de éste poema
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Geneviève Amyot: Adolescencia/Adolescence

En ese espacio que has establecido
de ahora en adelante entre nuestros cuerpos
Yo me quedo
Yo viajo

Del rigor de tus rupturas
a lo inevitable de mi pérdida
yo viajo

De tus deseos a mi inquietud
De tus silencios a mi nostalgia
De tu puerta cerrada a mis brazos vacíos

Yo te ruego

Déjame amarte otra vez
como se ama a una niña
Un poco más
Otra vez

En la persistencia feliz
de nuestros vientres cómplices
yo viajo

Eres bella    cansada
a pesar de tal intensidad me quedo

Mi juventud no se ha perdido
pues está en ti

De tus cantos a mi alegría yo viajo
De tus sarcasmos a mis furias
De tu amor atribulado a mi amor
en desconcierto

Tu juventud es un pudor extremo
que contemplo desde el borde de mis pestañas

Te escondes precioso pergamino
en la necesidad de tu propia urna

Me quedo 
Centinela frágil
Ignorante
Arrugada

Del esplendor de tus movimientos
a la tenacidad de mis pérdidas yo viajo

De mi infancia tartamuda a la tuya
un milagro incompleto

De tu ira mal entendida
a mi vergüenza repudiada

De mi sangre que va
a tu sangre que vendrá
Y bendeciré
que me muestres o no el rubor
bendeciré
Tu primer libro te recordaré
fue Una pequeña dama
Tú serás la primera
Toda una primera dama
Te bendeciré
Ya que no nos acunaremos más

De tus bailes a que yo no bailo 
yo viajo
De tus grandezas a mis glorias
De tus conjugaciones a mis poemas
De mis esperanzas a tus sueños

En ésta nueva cara del amor
Evidentemente irreconocible
En la necesidad ciega del llanto
En la dura satisfacción del dar
Me quedo
Centinela fuerte
Ufana
Ferviente me quedo
Viajo
Silenciosa
Hasta el último de tus fuegos



Original:



Dans cet espace que tu as établi
désormais entre nos corps
Je me tiens
Je voyage

De la rigueur de tes ruptures
à l'inèvitable de ma perte
je voyage

De tes désirs à mon inquiétude
De tes silences à ma nostalgie
De ta porte close à mes bras vidés

Je t'en prie

Laisse-moi t'aimer encore
comme on aime une petite fille
Encore un peu
Parfois

Dans la persistance heureuse
de nos complicités matrices
je voyage

Tu es belle je suis fatiguée
Pourtant encore si vive je me tiens

Ma jeunesse n'est pas perdue
puisqu'elle est en toi

De tes chants à ma joie je voyage
De tes sarcasmes à mes fureurs de ton amour troublé à mon amour
en désarroi

Ta jeunesse est une pudeur extrême
que je contemple du boit des cils

Tu te caches parchemin précieux
dans la nécéssité de ton urne propre

Je me tiens
Sentinelle fragile
Ignorante
Ridée

De la splendeur de tes mouvances
à la ténacité de mes pertes je voyage

De mon enfance saccadée à la tienne
un miracle incomplet

De ta colère de mal entendue
à ma honte de répudiée

De mon sang qui s'en va
à ton sang qui s'en vient
Et je le bénirai
Que tu m'en montres ou non la couleur
je le bénirai
Ton premier livre t'en souviens-tu
Tu seras la première
La toute première dame
Je te bénirai
Puisque nous ne nous berçons plus

De tes danses à mon pas
je voyage
De tes grandeurs à mes gloires
De tes conjugaisons à mes poèmes

De mes espoirs à tes rêves

En cette nouvelle face pour l'amour
Méconnaissable de toute évidence
Dans la nécessité aveugle de l'arrachement
Dans le dur contentement du don
Je me tiens
Sentinelle forte
Fière
Fervente je me tiens
Je voyage
Silencieuse

Au plus ultime de tes feux



Tomado del libro: Autour du Temps/ Anthologie de poètes québécois contemporains

©Éditions du Noroît 

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Boris Vian: Moriré de cáncer de la columna vertebral/ Je mourrai d'un cancer de la colonne vertébrale

Moriré de cáncer de la columna vertebral

ese será un día horrible

claro, tibio, perfumado, sensual

Moriré del deterioro

de ciertas células poco conocidas

Moriré de una pierna arrancada

por una rata gigante salida de un gran hueco

Moriré de cien cortadas

el cielo me caerá encima

roto como un pesado cristal

Moriré de un estallido de voz
reventando mis oídos
Moriré de lesiones sordas

infligidas a las dos de la mañana
por asesinos indecisos y calvos
Moriré sin darme cuenta
de que muero, moriré

enterrado bajo las ruinas secas

de miles de metros de algodón derrumbado

Moriré ahogado en aceite de motor

pisoteado por bestias indiferentes

y justo después, por bestias diferentes

Moriré desnudo o vestido de rojo

o cosido dentro de un saco lleno de hojas de afeitar

Moriré quizás sin haberme

arreglado las uñas de los pies

y las manos llenas de lágrimas

y las manos llenas de lágrimas

Moriré cuando se sacudan

mis párpados como de un sol rabioso

cuando me digas lentamente

cosas malvadas al oído

Moriré de ver niños torturados

y hombres asombrados y pálidos

Moriré comido vivo

por gusanos, moriré de

manos atadas bajo una cascada

Moriré quemado en un incendio triste

Moriré un poco, mucho,

sin pasión pero con interés

y cuando esto termine

moriré

Boris Vian

Original:

Je mourrai d'un cancer de la colonne vertébrale

Ça sera par un soir horrible

Clair, chaud, parfumé, sensuel

Je mourrai d'un pourrissement

De certaines cellules peu connues

Je mourrai d'une jambe arrachée

Par un rat géant jailli d'un trou géant

Je mourrai de cent coupures

Le ciel sera tombé sur moi

Ça se brise comme une vitre lourde

Je mourrai d'un éclat de voix

Crevant mes oreilles

Je mourrai de blessures sourdes

Infligées à deux heures du matin

Par des tueurs indécis et chauves

Je mourrai sans m'apercevoir

Que je meurs, je mourrai

Enseveli sous les ruines sèches

De mille mètres de coton écroulé

Je mourrai noyé dans l'huile de vidange

Foulé aux pieds par des bêtes indifférentes

Et, juste après, par des bêtes différentes

Je mourrai nu, ou vêtu de toile rouge

Ou cousu dans un sac avec des lames de rasoir

Je mourrai peut-être sans m'en faire

Du vernis à ongles aux doigts de pied

Et des larmes plein les mains

Et des larmes plein les mains

Je mourrai quand on décollera

Mes paupières sous un soleil enragé

Quand on me dira lentement

Des méchancetés à l'oreille

Je mourrai de voir torturer des enfants

Et des hommes étonnés et blêmes

Je mourrai rongé vivant

Par des vers, je mourrai les

Mains attachées sous une cascade

Je mourrai brûlé dans un incendie triste

Je mourrai un peu, beaucoup,

Sans passion, mais avec intérêt

Et puis quand tout sera fini

Je mourrai.

Boris Vian